Bollicine

La scrittura di Francesco Cellini ha tutta la freschezza e l’incanto di un ricordo lasciato in un cassetto e liberato d’ufficio dopo anni di amnesie funzionali: se non si smette di rimembrare come eravamo da bambini e da adolescenti, raramente si può accettare ciò che si finisce per diventare da adulti. E allora dobbiamo nascondere, sotto un qualche tappeto, quell’accesso diretto che avevamo verso il flusso della Vita, e tutto ciò che abbiamo sentito in quell’età - l’Amore, la Natura e l’Evoluzione delle cose, persino le Frasi Definitive delle Mamme durante le vacanze- diventano in quest’ottica degli eterni, commoventi “ritorni”, a qualunque decade tocchi vivere. “Bollicine”, opera prima di Cellini, non ama però le maiuscole e gli universali: li lascia trasparire dalle trame di piccole storie che si intrecciano, di piccoli personaggi che per misteriose vie si ritrovano a condividere il quotidiano così come i riti di passaggio, e tutte le prime volte cui si riesce a pensare e di cui si tiene il conto perché sono parte di noi, e noi siamo parte di ogni cosa. “Fresco” fa risaltare ogni biglia giocata in spiaggia, ogni pagina di storia o inglese ripassata per i compiti estivi, ogni emozione preadolescenziale (potente, ormonale e disperata, come solo in quegli anni sanno esserlo), ogni personaggio su una scena che vede tutti comprimari, anche i protagonisti, in un’alchimia che forse non sarà mai chiara a nessuno di loro, perché dopo… si dimentica. Sospeso tra un personalissimo Amarcord, nell’ispirazione più che nell’autobiografismo, e il fil rouge del titolo, apparentemente frivolo, Cellini si accosta inconsapevolmente a un celebre aforisma di Blaise Pascal: “Siamo un microcosmo che può contenere il cosmo e persino l’infinito”. E se per il filosofo francese siamo come anfore che vagano solitarie per l’universo, che occasionalmente si incontrano e scontrano, per Cellini siamo…bollicine, più o meno con lo stesso destino.