In Bilico (e non trattasi di autotrasportatore)

Capacità o non capacità, ritengo un obbligo morale recensire opere di conterranei: dovrebbe divenire una consuetudine, poiché impegnarsi a comprendere l’opera o goderne non è sufficiente. Non certo per aumentare le vendite o per fini beceri, ma perché se un individuo che conosci e magari anche frequenti, oltre al lavoro che gli assorbe le giornate, utilizza l’arte per esprimersi, beh, il minimo è donare attenzione e riscontro. Gli artisti non dovrebbero essere intervistati o troppo indagati nel profondo, andrebbero solo più rispettati e l’accoglienza di un’opera è il primo passo per avere un senso civico migliore. Non è obbligatorio esserne influenzati o rapiti, ma è semplicemente bello condividere, termine desueto. Non per me. Recensire Levrangi non è una cosa che puoi fare schioccando le dita; è necessario addentrarsi nei mondi che descrive con rapidità, ricchi di dettagli, scrutabili con avidità. Levrangi non è ridondante, possiede un’intelligenza urticante che trasforma in ironia talvolta feroce, talvolta dolcissima. Anche di persona, ma questo non dovrei dirlo, però se c’è qualcosa che collima esattamente con la sua personalità e il suo modo di scrivere, è proprio questa sensibilità ironica che, in un ambiente estremamente provinciale, sfuggirebbe ad un occhio poco attento. La sua opera invece sa fare proprio questo: catturare l’attenzione. Non è un poeta, ma c’è poesia in certe sue frasi lapidarie; non è uno psicologo di professione, ma profondamente analitico-psicologica è la descrizione-sempre veloce- dei suoi personaggi. La velocità, oggi, è caratteristica fondamentale per non annoiare chi, in questo caso, ti legge. Scrittura schietta e rispettosa, ma profondamente tagliente, che provoca quei tagli che non si rimarginano in fretta e che lasciano una piccola cicatrice, per non dimenticare. Non è da tutti. Una scrittura che non va considerata con cautela, poiché essa stessa non lo permette; scrittura che sembra dire, come una donna innamorata: ‘Prendimi e fai di me quello che vuoi, tanto troverò il modo di essere tua’. Una sorta di ermetismo post-moderno, pieno di coscienza critica velatissima. Coscienza critica che si fa intima, attraverso un’acutezza che permette a certe consapevolezze di convergere in pensieri fermi,ma sempre pronti allo scatto atletico, verso il traguardo di una realtà spietata, nel bene e nel male. Cinica e fiera quanto basta, fluida ed istrionica, i periodi non annoiano, invogliano a voler sapere ‘come va a finire’. E qui ti frega. Non va mai a finire come avevi previsto, desiderato, ipotizzato: tutto si colloca nell'ambito di un dualismo tra il mondo interiore dell’autore e quello esteriore del lettore ed offre una libera possibilità di obiettare, dissentire o concordare. La cosa migliore delle sue opere, comune a pochi autori, è che rileggendole in tempi diversi e con propensioni diverse d’animo, è come se non le avessi mai lette prima, paiono sempre nuove. L’estrema sincerità narrativa di Levrangi è ciò che, purtroppo,oggi non gli permette di entrare in qualche olimpo autorale, ma tanto non gli interessa. O si è i primi, o si è i migliori. La sua interpretazione del reale è la cosa che più permette al lettore di distaccarsi da una visione propria ed aprire la mente ad altri principi ispiratori. Chi lo legge e non gli dedica due righe, dopo quello che ci offre, rimarrà a mio avviso sempre uno stronzo, mentre lui, scrivendo, camminerà sempre metri sopra il guano da cui siamo avvolti. Grazie Levrangi, ad multos annos. Sara Nolli